L'hiver, c'est peut-être ce triste de l'âme qui jamais ne pourra entièrement combler

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l'hiver, c'est cette solitude immense qui n'embrasse toujours que la neige

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l'hiver, c'est un refus de mourir tout à fait pour attendre l'été

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l'hiver, c'est un feu que l'on aménage entre les murs derrière les fenêtres

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l'hiver, c'est une tanière où personne ne rentre et où dorment des graines

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l'hiver, c'est un chant de blancheur où scintille le soleil et glisse le vent

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l'hiver, c'est un paysage en blanc mais déjà à son nom il porte du vert

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l'hiver, je ne trouve pas ça vient

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l'hiver, c'est dramatique que tout cela soit l'hiver

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